四月雨后的清晨，泥路像块吸饱水的海绵。我踩着田埂边的狗牙草深一脚浅一脚地走，忽然就被某种清甜的香气绊住了脚。低头寻去，枯黄的茅草根里藏着簇新绿，荠菜锯齿状的叶片上还凝着碎玉似的水珠子。

这些野地里长大的精灵总爱贴着地皮长。蹲下身才看清，原来早有几朵白花悄悄开了，米粒大的花瓣半拢着，仿佛攥着半阙待续的诗。风过时，细茎便托着花盏轻轻摇晃，倒像是替那些开不出声的草木们点头致意。

记得童年跟着母亲挖荠菜，竹篮里总要垫块湿布。她教我用指甲掐断根茎：“莫贪多，留些给后来人。”沾着春泥的荠菜在清水里漾开，浮起几星细碎的月光。如今灶台上氤氲的荠菜饺子香，总裹着青草与露水的魂魄。

忽然明白荠花为何开得这般素净。它们原不必与桃李争艳，泥土里生出的芬芳自有千钧之力，能撞开冻土，能唤醒整个惺忪的春天。王春晓